No bater nu do corpo contra a solidão encontro essa face oriunda do mundo da confusão. Constato que não tenho poesia nem música, que as corujas que se sentavam no meu ombro voam alto, para lá do firmamento, onde os sonhos que um dia me atrevi a sonhar gargalham zombeteiros face à minha impotência para os alcançar. Não corro, nem ando, encontro-me parado, à espera, como uma criança que se perde numa multidão e sente a imensa debilidade de estar perdida, enquanto espera pela mão sábia que a alumie de novo de encontro à solidez de um peito que tem contornos de lar e cheira a segurança. Olho para as minhas verdades, que aprendi a venerar como se venera a solidez e o abrigo da Estrela do Norte, e reparo que as mesmas são como os girassóis, que de manhã se viram para Nascente e de tarde, como se a alvorada fosse já uma memória distante e fictícia, se viram para Poente, voltando costas ao mundo que, com risos de orvalho, tinham como adquirido migalhas de tempo antes. Sou pó, sou um esboroar de carne e sangue, avesso à estrutura que o tempo edifica na natureza humana, sou fogo-fátuo, que cativa num sadismo de luz, para me esconder célere, para lá da vista mais aguçada, apagando todas as minhas pistas, no bater seguinte do relógio. E sou apaixonado. E sou cruel. Porque enquanto o coração for o maestro que rege esta imensa sinfonia de vida, umas vezes ribombante, outras vezes muda, todos nós seremos sonhos e pesadelos, todos nós seremos amantes e assassinos.